Futuro.

E nada mais é como imaginavamos,
as lutas nos contos não serão sobre vitórias,
os mocinhos serão os pilantras,
as princesas serão as sem carater,
e o vilão será o melhor amigo...

Que cresçam logo as crianças...
A música pedia, pois era a esperança.
De qual esperança estamos falando?
Da esperança de uma morte rapida?
De encontrar um amor?
De não ser traido? De que?

Nada mais é esperado, nada mais é vital.
Mudei, mudamos, mudaremos, somos inconstantes
Mutantes, e de cara deslavada pedimos desculpas,
Nos arrependemos de atos futuros repetitivos.

Cade o basta, cade o chega?
Atos de misericordia não serão toleradas,
Ajudar ao proximo será um pecado,
Estimularemos a ganancia e a morte.

O pecado é o sentido,
A luz será o monstro de qual fugiremos.
Esse é o futuro:

- Nossa perdição eterna..